作者：阿布

　　梦想和回忆都同样遥远。

　　在来路上，时间化妆成一位青春少女，哼着一曲拉长了影子的家乡小调，歌词仍旧是参禅人的喃喃自语。

　　有人在无休无止地表演着喜剧，台下却坐满了哭声。

　　我不是唯一坐不住的听众，尽管帘幕后有一双窥探的眼睛。

　　我只相信悲剧，因为悲剧之美在于它过程的灿烂和真实；而喜剧，你只能去等枯燥的不是结局的结局。

　　听惯了唐宋遗风的轻歌曼舞，又有康乾盛世的旖旎风光，回忆在不知不觉中已经走到最沧桑的尽头了。站起身，会发现手里什么也没有。

　　于是，只好找一个人同路，来安慰漂泊的心灵。

　　心灵是有故乡的。

　　如同乡音，你不会说，却还可以听懂，至少你会在无言后的目光中感动。

　　陌生的气候里，有人又开始在山峰上朗诵，抑扬的声线如梦中的蝴蝶，起舞在绣满菊花的霓裳上，追梦远行的路人会闻声遁入深谷。

　　我不欲随行，温热的身子却在纵横绵密的安慰中开始冰凉，只好折起一身瘦骨，睡去。

　　梦中，我会植一株无果的菩提树，等待结出生命之外的生命。

　　如果梦有醒来的日子，只想约你，选一个风和日丽的下午，找一块只有心灵出没的草坪，我们坐下来，打开心扉，读一首首逝去的诗歌。

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